Mal de gorge, tête légère. La fatigue qui clôt doucement les yeux, drogue plus puissante que n'importe quelle injection. Dormir, c'est juste tomber dans les bras de la morphine.
Comme toujours, les yeux ouverts, pourtant. Tentant -vainement- de résister -contre qui? Elle. -contre quoi? Elle. En quête de quoi d'autre qu'une vaine recherche éternelle? Peut être l'ataraxie. Mais non ; que puis-je faire d'autre que la mépriser?
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.Honneur, violence, vengeance.Ô!
Paix de l'âme?
Mensonge!
Ô!
Paix des coeurs?
Disgrâce!
Honneur, douceur, folie.
La tête légère et la gorge douloureuse, contrecoup malheureux d'une simple maladie. Il faut être - tomber, chuter! - être malade, que dis-je, être malade, cette infirmité, pour parfois pointer les soucis les plus douloureux.
Je ne veux plus me battre de manière passive.
Je ne veux plus songer un instant à une fausse paix de l'âme qui me laisserai me réjouir doucement et passivement de la vie qui passe. Savoir apprécier le temps et son long déroulement, son étendu, son étalement? Bien sûr.
Le regarder passer, un sourire aux lèvres?
Non. Non, encore non, ce n'est pas cela. C'est trop court, trop idiot, de vivre ainsi. Regarder passer le temps, oui, mais aussi se battre, bouger, vivre et danser.
Fucking sickness.
She open my eyes, show me my weakness.
Fucking sickness, I hate that.
Fucking me, that's just another ordeal!